Wenn den horchenden Gang über mir Luna geht,

Wenn die Sterne der Nacht lauschend heruntersehn,

  Träume flattern – umflattern

  Deine Bilder, o Sieger, mich

Und Entsetzen um sie – Fahr ich da wütend auf,

Stampfe gegen die Erd, schalle mit Sturmgeheul

  Deinen Namen, Verworfner,

  In die Ohren der Mitternacht.

Und mit offenem Schlund, welcher Gebirge schluckt,

Ihn das Weltmeer mir nach – ihn mir der Orkus nach

  Durch die Hallen des Todes –

  Deinen Namen, Eroberer!

Ha! dort schreitet er hin – dort, der Abscheuliche,

Durch die Schwerter, er ruft (und du, Erhabner, hörsts),

  Ruft, ruft: Tötet und schont nicht,

  Und sie töten und schonen nicht.

Steigt hoch auf das Geheul – röcheln die Sterbenden

Unterm Blutgang des Siegs – Väter, aus Wolken her

  Schaut zur Schlachtbank der Kinder,

  Väter, Väter, und fluchet ihm.

Stolz auf türmt er sich nun, dampfendes Heldenblut

Trieft am Schwert hin, herab schimmerts, wie Meteor,

  Das zum Weltgericht winket –

  Erde, fleuch! der Erobrer kommt.

Ha! Eroberer, sprich: Was ist dein heißester,

Dein gesehntester Wunsch? – Hoch an des Himmels Saum

  Einen Felsen zu bäumen,

  Dessen Stirne der Adler scheut,

Dann hernieder vom Berg, trunken von Siegeslust,

Auf die Trümmer der Welt, auf die Erobrungen

  Hinzuschwindeln, im Taumel

  Dieses Anblicks hinweggeschaut.

O ihr wißt es noch nicht, welch ein Gefühl es ist,

Welch Elysium schon in dem Gedanken blüht,

  Bleicher Feinde Entsetzen,

  Schrecken zitternder Welt zu sein,

Mit allmächtigem Stoß hoch aus dem Pole, dann

Auszustoßen die Welt, fliegenden Schiffen gleich

  Sternenan sie zu rudern,

  Auch der Sterne Monarch zu sein.

Dann vom obersten Thron, dort wo Jehova stand,

Auf der Himmel Ruin, auf die zertrümmerte

  Sphären niederzutaumeln –

  O das fühlt der Erobrer nur!

Wenn die blühendste Flur, jugendlich Eden gleich,

Überschüttet vom Fall stürzender Felsen traurt,

  Wenn am Himmel die Sterne

  Blassen, Flammen der Königsstadt

Aufgegeißelt vom Sturm gegen die Wolken wehn,

Tanzt dein trunkener Blick über die Flammen hin.

  Ruhm nur hast du gedürstet,

  Kauf ihn, Welt, – und Unsterblichkeit.

Ja, Eroberer, Ja – du wirst unsterblich sein.

Röchelnd hofft es der Greis, du wirst unsterblich sein,

  Und der Wais und die Witwe

  Hoffen, du wirst unsterblich sein.

Schau gen Himmel, Tyrann – wo du der Sämann warst,

Dort vom Blutgefild stieg Todeshauch himmelan,

  Hinzuheulen in tausend

  Wettern über dein schauendes

Haupt! wie bebt es in dir! schauert dein Busen! – Ha!

Wär mein Fluch ein Orkan, könnt durch die Nacht einher

  Rauschen, geißeln die tausend

  Wetterwolken zusammen, den

Furchtbar brausenden Sturm auf dich herunter fliehn,

Stürmen machen, im Drang tobender Wolken dich

  Dem Olympus itzt zeigen,

  Itzt begraben zum Erebus.

Schauer, schauer zurück, Würger, bei jedem Staub,

Den dein fliegender Gang wirbelnd gen Himmel weht:

  Es ist Staub deines Bruders,

  Staub, der wider dich Rache ruft.

Wenn die Donnerposaune GOttes vom Thron itzt her

Auferstehung geböt – aufführ im Morgenglanz

  Seiner Feuer der Tote,

  Dich dem Richter entgegenriss’,

Ha! in wolkigter Nacht, wenn er herunterfährt,

Wenn des Weltgerichts Waag durch den Olympus schallt,

  Dich, Verruchter, zu wägen

  Zwischen Himmel und Erebus,

An der furchtbaren Waag aller geopferten

Seelen, Rache hineinnickend, vorübergehn

  Und die schauende Sonne

  Und der Mond und die horchende

Sphären und der Olymp, Seraphim, Cherubim,

Erd und Himmel hineinstürzen sich, reißen sie

  In die Tiefe der Tiefen,

  Wo dein Thron steigt, Eroberer!

Und du da stehst vor GOtt, vor dem Olympus da,

Nimmer weinen, und nun nimmer Erbarmen flehn,

  Reuen nimmer, und nimmer

  Gnade finden, Erobrer, kannst,

O dann stürze der Fluch, der aus der glühenden

Brust mir schwoll, in die Waag, donnernd wie fallende

  Himmel – reiße die Waage

  Tiefer, tiefer zur Höll hinab,

Dann, dann ist auch mein Wunsch, ist mein gefluchtester,

Wärmster, heißester Fluch ganz dann gesättiget,

  O dann will ich mit voller

  Wonn, mit allen Entzückungen

Brüder, kommt! – erblasset! – schauert! zittert!

Bebe jetzt, den niemals nichts erschüttert,

  Grabgefühle schauern durch sein Mark.

Sehet! Alles, was wir Leben hießen,

Was wir liebten, was wir selig priesen,

  Liegt vereitelt in dem schmalen Sarg.

Von dem Antlitz alles Rot gesunken,

Aus den Augen alle Lebensfunken

  Weggelöschet in chaotsche Nacht –

Seine Mienen, sein holdselig Lächeln

Weggeblasen mit dem Sterberöcheln,

  Ewig, ewig nimmer angefacht! –

Nie vom Sturm der Leidenschaft durchwühlet,

Wie ein Bach durch Blumenbette spielet,

  Floß sein Leben hin in Melodie –

Ha! was ist nun, was am schönsten schmeichelt?

Nichts als Larve, die der Tod uns heuchelt –

  Und dann auf dem Sarg zerreißt er sie.

Auf des Menschen kaltem, starrem Rumpfe

Sterben seine wirblende Triumphe,

  Röchlen all in ein Gewimmer aus –

Glück und Ruhm zerflattern auf dem Sarge,

Könige und Bettler, Feige, Starke

  Ziehn hinunter in das Totenhaus.

Aber frei erhoben über Grüfte

Fliegt der Geist in des Olympus Lüfte,

  Triumphierend, wie ein Adler steigt,

Wann sein Wohnsitz, die erhabne Tanne,

Niederkracht im tobenden Orkane

  Und der Nordsturm Wälder niederbeugt.

Zieh auch du, geliebter, teurer Streiter,

Auf den Flügeln unsrer Donner weiter,

  Keine Tränen schicken wir dir mit –

Mit Geheule und mit Weiberklagen

Mag man andre zu dem Grabe tragen,

  Pulverdonner ist der Krieger Wiegenlied. –

Weinend geht man deinen Sarg vorüber,

Selbst des Mannes Auge wird jetzt trüber,

  Und die Helden Carls betrauren dich. –

Geh dahin mit dieser stolzen Ehre,

Prahle dort in der Verklärten Heere:

  Sie, die Helden Carls, betrauren mich!

Sie, die Helden, eilen dir entgegen

Unter Donner und der Kugeln Regen,

  Krieger zittern vor dem Tode nicht –

Ihm entgegen gehen wir mit Hohne

Unterm Dampf der brüllenden Kanone,

  Wann er reißend durch die Glieder bricht –

Leierklang aus Paradieses Fernen,

Harfenschwung aus angenehmern Sternen,

  Ras’ ich in mein trunken Ohr zu ziehn.

Meine Muse fühlt die Schäferstunde,

Wenn von deinem wollustvollem Munde

  Silbertöne ungern fliehn.

Amoretten seh ich Flügel schwingen,

Hinter dir die trunknen Fichten springen

  Wie von Orpheus Saitenruf belebt.

Rascher rollen um mich her die Pole,

Wenn im Wirbeltanze deine Sole

  Flüchtig wie die Welle schwebt.

Deine Blicke – wenn sie Liebe lächeln,

Könnten Leben durch den Marmor fächeln,

  Felsenadern Pulse leihn.

Träume werden um mich her zu Wesen,

Kann ich nur in deinen Augen lesen:

  Laura! Laura! Mein!

Wann nun, wie, gehoben aus den Achsen

Zwei Gestirn’, in Körper Körper wachsen,

  Mund an Mund gewurzelt brennt,

Wollustfunken aus den Augen regnen,

Seelen wie entbunden sich begegnen

  In des Atems Flammenwind.

Eine Pause drohet hier den Sinnen

Schwarzes Dunkel jagt den Tag von hinnen,

  Lagert sich um den gefangnen Blick.

Leises Murmeln – dumpfer hin verloren –

Stirbt allmählig in den trunknen Ohren,

  Und die Welt tritt in ihr Nichts zurük.

Welkes Alter – rosenfrische Jugend,

  Warme Jungen mit dem muntern Blut,

Spröde Damen mit der kalten Tugend,

  Blonde Schönen mit dem leichten Mut!

Philosophen – Könige – Matronen,

  Deren Ernst Kupidos Pfeile stumpft,

Deren Tugend wankt auf schwanken Thronen,

  Die ihr (nur nicht über euch) triumpht.

Kommt auch ihr, ihr sehr verdächtgen Weisen,

  Deren Seufzer durch die Tempel schwärmt,

Stolz prunkieret, und vielleicht den leisen

  Donner des Gewissens überlärmt,

Die ihr in das Eis der Bonzenträne

  Eures Herzens geile Flammen mummt,

Pharisäer mit der Janusmiene!

  Tretet näher – und verstummt.

Die ihr an des Lebens Blumenschwelle

  In der Unschuld weißem Kleide spielt,

Noch nicht wilder Leidenschaften Bälle,

  Unbefleckten Herzens feiner fühlt,

Die ihr schon gereift zu ihren Giften

  Im herkulschen Scheidweg stutzend steht,

Hier die Göttin in den Ambradüften,

  Dort die ernste Tugend seht,

Die ihr schon vom Taumelkelch berauschet

  In die Arme des Verderbens springt,

Kommt zurücke, Jünglinge, und lauschet,

  Was der Weisheit ernste Leier singt.

Euch zuletzt noch, Opfer des Gelustes,

  Ewig nimmer eingeholt vom Lied,

Haltet still, ihr Söhne des Verlustes!

  Zeuget wider die Verklagte mit.

Klingklang! Klingklang! schimpflich hergetragen

  Von des Pöbels lärmendem Hussah!

Angejochet an den Hurenwagen

  Bring ich sie, die Metze Zypria.

Manch Histörchen hat sie aufgespulet,

  Seit die Welt um ihre Spindel treibt,

Hat sie nicht der Jahrzahl nachgebuhlet,

  Die sich vom verbotnen Baume schreibt?

Hum! Bis hieher dachtest dus zu sparen?

  Mamsell! Gott genade dich!

Wiß! so sauber wirst du hier nicht fahren

  Als im Arm von deinem Ludewig.

Noch so schelmisch mag dein Auge blinzen,

  Noch so lächeln dein verhexter Mund,

Diesen Richter kannst du nicht scharwenzen

  Mit gestohlner Mienen Gaukelbund.

Ja so heule – Metze, kein Erbarmen!

  Streift ihr keck das seidne Hemdchen auf.

Auf den Rücken mit den runden Armen!

  Frisch! und patschpatsch! mit der Geißel drauf.

Höret an das Protokoll voll Schanden,

  Wie’s die Garstge beim Verhöre glatt

Weggelogen oder gleich gestanden

  Auf den Zuspruch dieser Geißel hat.

Volkbeherrscher, Götter unterm Monde,

  Machtumpanzert zu der Menschen Heil,

Hielt die Buhlin mit dem Honigmunde

  Eingemauert im Serail.

O da lernen Götter – menschlich fühlen,

  Lassen sich fast sehr herab zum – Vieh,

Mögt ihr nur in Nasos Chronik wühlen,

  Schnakisch stehts zu lesen hie.

Wollt ihr Herren nicht skandalisieren,

  Werft getrost den Purpur in den Kot,

Wandelt wie Fürst Jupiter auf vieren,

  So erspart ihr ein verschämtes Rot.

Nebenbei hat diese Viehmaskierung

  Manchem Zeus zum Wunder angepaßt,

Heil dabei der weisen Volksregierung,

  Wenn der Herrscher auf der Weide grast!

Dem Erbarmen dorren ihre Herzen

  (O auf Erden das Elysium),

Durch die Nerven bohren Höllenschmerzen,

  Kehren sie zu wilden Tigern um.

Lose Buben mäkeln mit dem Fürstensiegel,

  Kreaturen vom gekrönten Tier,

Leihen dienstbar seiner Wollust Flügel

  Und ermauscheln Kron und Reich dafür.

Ja die Hure (laßts ins Ohr euch flistern)

  Bleibt auch selbst im Kabinett nicht stumm,

In dem Uhrwerk der Regierung nistern

  Öfters Venusfinger um.

Blinden Fürsten dienet sie zum Stocke,

  Blöden Fürsten ist sie Bibelbuch.

Kam nicht auch aus einem Weiberrocke

  Einst zu Delphos Götterspruch?

Mordet! Raubet! Lästert, ja verübet,

  Was nur greulich sich verüben läßt –

Wenn ihr Lady Pythia betrübet,

  O so haltet eure Köpfe fest!

Ha! wie manchen warf sie von der Höhe!

  Von dem Rumpf wie manchen Biederkopf!

Und wie manchen hub die geile Fee,

  Fragt warum? – Um einen dicken Zopf.

Dessen Siegesgeiz die Erde schrumpfte,

  Dessen tolle Diademenwut

Gegen Mond und Sirius triumphte,

  Hoch gehoben von der Sklaven Blut,

Dem am Markstein dieser Welt entsunken

  Jene seltne Träne war,

Vom Saturnus noch nicht aufgetrunken,

  Nie vergossen, seit die Nacht gebar,

Jenen Jüngling, der mit Riesenspanne

  Die bekannte Welt umgriff,

Hielte sie zu Babylon im Banne,

  Und das – Weltpopanz entschlief.

Manchen hat ins Elend sie gestrudelt,

  Eingetrillert mit Sirenensang,

Dem im Herzen warme Kraft gesprudelt

  Und des Ruhms Posaune göttlich klang.

An des Lebens Vesten leckt die Schlange,

  Geifert Gift ins hüpfende Geblüt,

Knochen dräuen aus der gelben Wange,

  Die nun aller Purpur flieht.

Hohl und hager, wandelnde Gerippe,

  Keuchen sie in des Cocytus Boot.

Gebt den Armen Stundenglas und Hippe,

  Huh! – und vor euch steht der Tod.

Jünglinge, o schwöret ein Gelübde,

  Grabet es mit goldnen Ziffern ein:

Fliehet vor der rosigten Charybde,

  Und ihr werdet Helden sein.

Tugend stirbet in der Phrynen Schoße,

  Mit der Keuschheit fliegt der Geist davon,

Wie der Balsam aus zerknickter Rose,

  Wie aus rißnen Saiten Silberton.

Venus’ Finger bricht des Geistes Stärke,

  Spielet gottlos, rückt und rückt

An des Herzens feinem Räderwerke,

  Bis der Seiger des Gewissens – lügt.

Eitel ringt, und wenn es Schöpfung sprühte,

  Eitel ringt das göttlichste Genie,

Martert sich an schlappen Saiten müde,

  Wohlklang fließt aus toten Trümmern nie. –

Manchen Greisen, an der Krücke wankend,

  Schon hinunter mit erstarrtem Fuß

In den Abgrund des Avernus schwankend,

  Neckte sie mit tödlich süßem Gruß.

Quälte noch die abgestumpften Nerven

  Zum erstorbnen Schwung der Wollust auf,

Drängte ihn, die träge Kraft zu schärfen,

  Frisch zu spornen zäher Säfte Lauf.

Seine Augen sprühn erborgte Strahlen,

  Tödlich munter springt das schwere Blut,

Und die aufgejagten Muskeln prahlen

  Mit des Herzens letztlichem Tribut.

Neuverjüngt beginnt er aufzuwarmen,

  All sein Wesen zuckt in einem Sinn,

Aber husch! entspringt sie seinen Armen,

  Spottet ob dem matten Kämpfer hin.

Was für Unfug in geweihten Zellen

  Hat die Hexe nicht schon angericht’?

Laßt des Doms Gewölbe Rede stellen,

  Das den leisen Seufzer lauter spricht.

Manche Träne – aus Pandoras Büchse –

  Sieht man dort am Rosenkranze glühn,

Manchen Seufzer vor dem Kruzifixe

  Wie die Taube vor dem Stößer fliehn.

Durch des Schleiers vorgeschobne Riegel

  Malt die Welt sich schöner, wie ihr wißt,

Phantasie leiht ihren Taschenspiegel,

  Wenn das Kind das Paternoster küßt.

Siebenmal des Tages muß der gute

  Michael dem starken Moloch stehen,

Beide prahlen mit gleich edlem Blute,

  Jeder, wißt ihr, heißt den andern gehn.

Puh! da splittert Molochs schwächres Eisen!

  (Armes Kind! wie bleich wirst du!)

In der Angst (wer kann es Vorsatz heißen?)

  Wirft sie ihm die Zitternadel zu.

Junge Witwen – vierzigjährge Zofen

  Feuriger Komplexion,

Die schon lange auf – Erlösung hoffen,

  Allzufrüh der schönen Welt entflohn,

Braune Damen – rabenschwarzen Haares,

  Schwergeplagt mit einem siechen Mann,

Fassen oft – die Hörner des Altares,

  Weil der Mensch nicht helfen kann.

Fromme Wut begünstigt heiße Triebe,

  Gibt dem Blute freien Schwung und Lauf –

Ach zu oft nur drückt der Gottesliebe

  Aphrodite ihren Stempel auf.

Nymphomanisch schwärmet ihr Gebete

  (Fragt Herrn Doktor Zimmermann),

Ihren Himmel – sagt! was gilt die Wette? –

  Malt zum Küssen euch ein Tizian! –

Selbst im Rathaus hat sies angesponnen,

  Blauen Dunst Asträen vorgemacht,

Die geschwornen Richter halb gewonnen,

  Ihres Ernstes Falten weggelacht.

Inquisitin ließ das Halstuch fallen,

  Jeder meinte, sei von ohngefähr!

Potz! da liegts wie Alpen schwer auf allen,

  Närrisch spukts um unsern Amtmann her.

Sprechet selbst – was war dem Mann zu raten?

  Dies verändert doch den Statum sehr. –

»Inquisitin muß man morgen laden,

  Heute geb ich gütliches Verhör.«

Und – wär nicht Frau Amtmännin gekommen

  (Unserm Amtmann krachts im sechsten Sinn),

Wär der Balg ins Trockne fortgeschwommen,

  Dank seis der Frau Amtmännin!

Auch den Klerus (denkt doch nur, die Lose),

  Selbst den Klerus hat sie kalumniert.

Aber gelt! – mit einem derben Stoße

  Hat man dir dein Lügenmaul pitschiert.

Damen, die den Bettelsack nun tragen,

  Ungeschickt zu weiterem Gewinst,

Matte Ritter, die Schamade schlagen,

  Invaliden in dem langen Dienst,

Setzt sie (wie’s auch große Herren wissen)

  Mit beschnittner Pension zur Ruh,

Oder schickt wohl gar die Leckerbissen

  Ihrer Feindin – Weisheit zu.

(Weine, Weisheit, über die Rekruten,

  Die dir Venus Aphrodite schickt,

Sie verhüllen unter frommen Kutten

  Nur den Mangel, der sie heimlich drückt.

Würde Amors Talisman sie rühren,

  Nur ein Hauch von Zypern um sie wehn –

O sie würden hurtig desertieren

  Und zur alten Fahne übergehn.) –

Sehet, und der Lüstlingin genüget

  Auch nicht an des Torus geiler Brunst,

Selbst die Schranken des Geschlechts besieget

  Unnatürlich ihre Schlangenkunst.

Denket – doch ob dieser Schandenliste

  Reißt die Saite, und die Zunge stockt;

Fort mit ihr aufs schimpfliche Gerüste,

  Wo das Aas den fernen Adler lockt.

Dorten soll mit Feuergriffel schreiben

  Auf ihr Buhlinangesicht das Wort:

Tod: der Henker – so gebrandmarkt treiben

  Durch die Welt die Erzbetrügrin fort.

So gebot der weise Venusrichter.

  Wie der weise Venusrichter hieß?

Wo er wohnte? Wünscht ihr von dem Dichter

  Zu vernehmen – so vernehmet dies:

Wo noch kein Europersegel brauste,

  Kein Kolumb noch steuerte, noch kein

Cortez siegte, kein Pizarro hauste,

  Wohnt auf einem Eiland – Er allein.

Dichter forschten lange nach dem Namen –

  Vorgebirg des Wunsches nannten sies,

Die Gedanken, die bis dahin schwammen,

  Nanntens – das verlorne Paradies.

Als vom ersten Weibe sich betrügen

  Ließ der Männer erster, kam ein Wasserstoß,

Riß, wenn Sagen Helikons nicht lügen,

  Von vier Welten diese Insel los.