Wir waren in der Oberstufe und schwebten über den Dingen.
Jeder Tag barg sonnige Stunden am Isarufer,
intensive Gespräche und das Potenzial, sich unendlich zu verlieben.
Die Stadt gehörte uns und das wussten wir.
Wir schlenderten Eis essend durch die Straßen,
gingen abends in Stücke und nachts aus.
Wir waren die Szene, wenigstens dachten wir das.
Die Kulturempfänge, Theaterfestivals und Szenecafés der Stadt
waren unser Revier.
Dazwischen bemalten wir Lein- und Häuserwände,
sangen und improvisierten auf Laienbühnen.
Es passte in mein Leben wie sonst nichts, als eines am Schwimmbecken dösenden Sonntagmorgens Nathalies SMS kam.
Ob ich schon mal was von einem Poetry-Slam gehört hätte, einem modernen Dichterwettstreit, bei dem das Publikum entscheidet, und ob ich mitkommen wolle.
Ich wollte.
Alles gefiel mir.
Wir saßen auf dem Boden des Clubs.
Von den Decken hingen Telefonhörer und Plastikfische, die Wände waren bemalt und wir schlürften Afri-Cola, während draußen die Leute anstanden, um reinzukommen.
Und dann begann der Slam.
Wörter türmten sich übereinander und zerfetzten den Raum,
aus dem Mikrofon sprudelten Wortwitz und Sprachkunst,
in meinem Kopf überschlugen sich die Bilder,
Reime prasselten auf mich ein wie Schüsse,
ich weinte und lachte Tränen, war geschockt, berührt und amüsiert.
Das Feuer war entzündet.
Es folgten Nächte auf Youtube, in denen ich mich von Slamvideo zu Slamvideo klickte,
kichernd schrieb und probte ich Textentwürfe mit meinen Freunden,
zwischen Matheklausuren und Premieren dichteten wir zusammen und stellten uns vor,
irgendwann in diesem Club, auf dieser Bühne, vielleicht selbst zu stehen.
Ohne diese Vorstellung zu konkretisieren, schrieb ich meinen Namen auf die Liste,
die beim U20-Slam herumgereicht wurde und Workshops anbot.

Die Schule war vorbei und vor lauter Studiumsanfang, Alleinwohnen und Erwachsenwerden blieb vom Theatersommer momentan nur noch ein süßlicher Nachgeschmack.
Ich war zweimal bei den Workshops gewesen, hatte Schreib- und Performanceübungen gemacht,
und nun stand ich selbst auf der Bühne und sprach mein Gedicht in die lauschende Stille.
Ich schaffte es auswendig ohne Textblatt und stand souverän hinter dem Mikro.

Danach passierten die Dinge in scheinbar rasendem Tempo:
Ich besuchte weiter die Workshops, schrieb neue Texte über das, was mich beschäftigte, und trug sie auf Münchens Bühnen vor, bald auch zum ersten Mal in jenem Club.
Ich bekam Komplimente, von Zeit zu Zeit Siegersekt und Glückwünsche und irgendwann einen Anruf.
Der Poetry-Slam, den ich am häufigsten gewann, schickte mich zu den Bayerischen Meisterschaften.
Die Tage dort waren ein einziges Rauschen von guten Momenten.
Es wurde geredet, gelacht und gefeiert,
vor mir standen die Helden aus den Youtubevideos und andere junge Poeten,
die meine Leidenschaft teilten,
und wir alle umarmten uns und tanzten zusammen und jubelten uns gegenseitig auf der Bühne zu.
Gleichzeitig konnte ich die Nervosität um mich herum und in mir spüren und das war neu.
Auf keinem Slam hatte Gewinnen etwas bedeutet.
Dem Publikum, vielleicht.
Die klatschten und johlten ja auch für ihren Favoriten,
aber den Poeten war es gleich.
Jetzt aber mussten manche zweimal schlucken, um ihre Enttäuschung hinunterzuwürgen, während sich andere freudig in die Arme fielen.
Ich war eine von ihnen, denn ich stand im Finale.
Danach hatte ich Kontakte geknüpft und mein Auftrittsradius erweiterte sich.
Man lud mich ein, ich ging auf Tour, Poetry-Slam wurde ein immer größer werdender Teil meines Lebens.

und ich nicht zu denken fähig war.
Ich war auf den deutschsprachigen Meisterschaften der Unter- zwanzig-Jährigen in Kiel.
Ich hatte mich qualifiziert und verbrachte die Woche mit siebzig anderen Jungpoeten.
Weil ich genug damit zu tun hatte, alle kennenzulernen,
die Stadt zu erkunden und zu frohlocken,
blieb kaum Zeit, zu realisieren, dass ich mich durch Vorrunde und Halbfinale gesprochen hatte
und jetzt im Finale stand.
Und die Zeit, die verblieb, nutzte ich, um mich ganz auf meinen Auftritt zu konzentrieren.
Die Moderatoren nannten meinen Namen.
Zur Musik ging ich zum Mikrofon.
Mein Startplatz war gut, das Bühnenlicht passte zu meinem Oberteil, der Saal war gefüllt.
Ich sprach die ersten Verse.
Und schon nach wenigen Worten merkte ich, dass ich sie hatte.

Züge bringen mich im wahrsten Sinne des Wortes auf Touren
und oft genug auch ans Limit.
Ich verbringe Tage in Städten, von deren Existenz ich zuvor nicht wusste,
und vermisse meinen Freund, Freunde und Familie dabei schrecklich.
Für eine Woche auf Bühnen an fremden Orten lasse ich die Uni ausfallen
und muss dann vor den Prüfungen besonders hart lernen.
Im Anschluss an Auftritte erlebe ich die besten Partys
und komme dann mit schwarzen Augenringen und Schlafmangel zurück.

Was dann hilft, sind Gespräche,
die mich ermutigen.
Was hilft, sind gute Freunde und tolle Menschen,
die ich durch das Slammen kennengelernt habe und die jede Reise wert sind.
Was hilft, ist jemand,
der sich zu Hause auf mich freut.
Was hilft, sind Zuschauer,
die ehrlich berührt und inspiriert durch mich sind.
Was hilft, sind Träume und Ziele,
die so weit weg sind, dass es keinen Grund zum Abheben gibt.
Was hilft, ist das Gefühl,
wenn ein neuer Text ausdrücken kann, was ich zu sagen habe.
Was hilft, sind Menschen und Beschäftigungen,
die nichts mit Poetry-Slam zu tun haben.
Was hilft, ist Poetry-Slam selbst,
denn das Feuer brennt seit meinem ersten Slam in jenem Münchner Club.
Und noch immer gibt es die Momente,
in denen ich atemlos anderen Poeten lausche,
in denen ich Tränen lache und weine,
in denen mir schwindlig wird vom Sturm der Worte.

Wahrscheinlich geht es nicht ewig so weiter.
Wahrscheinlich.
Vielleicht wird es aber auch mein Beruf und ich schreibe Bücher
und reise für immer durch Deutschland.
Vielleicht verbringe ich irgendwann jeden Abend auf Bühnen.
Vielleicht bin eines Tages ich die,
die das Feuer in jemandem entzünden darf.
Ganz sicher aber hat der Poetry-Slam mich in meinem Leben weitergebracht,
ich habe viel gelernt und lerne noch immer,
über mich, über die Macht der Sprache, über Kunst und über Menschen.